Embrujados, embriagados,
encantados de haberse conocido
cuando "ellos" se miran al espejo
se quieren, no muestran fisuras,
nada les complace más
que regodearse en su propia desvergüenza.
Sus ojos solo ven lo que quieren ver, lo que no molesta,
lo que no duele ni interfiere en su escalada
observan desde arriba,
no les importa la desnudez de la miseria
el hambre de los que claman
el desamparo de los que lloran.
Puedo ser la luz de la mañana
o una sombra posada en la almohada
herramienta que solícita aturde la presencia de una mariposa
o tal vez...
el vehículo que sigiloso recorre el camino hasta tu alma.
Puedo ser manantial que apaga la sed de tu desdicha
o el pozo seco y oscuro donde muere tu inocencia.
En tus manos...
puedo congelar el calor de tus caricias
y abrasar el hielo que destella tu mirada.
Puedo ser la vida, el llanto, la sonrisa o la nada,
trozo de cristal roto en pedazos
pieza de ese puzzle que nunca encaja,
hacedora de palabras en una novela fantasma
agua desbordada entre los dedos
y tierra albergada en la garganta.
Hay casas rotas
que construyen recuerdos
ventanas sin postigos
por donde se escapan los sueños
y lunas que aúllan
en las noches de enero
Hay versos desnudos
con miedo en el papel
y poemas malditos
que se relamen de placer
Hay pájaros en jaulas
que solo piensan en volar
y almas que pasean
en su cárcel de cristal
Viaja con el viento
y el silencio es su compañero,
la oscuridad del olvido mutiló sus delirios
y el infinito se encaprichó de sus deseos
desterrando con desprecio el buen criterio.
Loca, la llaman loca
y se mira al espejo y danza sin cesar
en una rueda espectral
absurda marioneta sin cuerda
sin fuerza para levantar la cabeza.
Pero mira de frente, rastrea las dudas
escarba en los sueños
y recupera un mañana propicio
con el aliento embaucador del alba
que se despereza en los brazos del futuro.
Destino escrito con letras de humo
palabras lanzadas en una diana sin blanco
pintado en una pizarra de vergüenza
porque la llaman loca, y se mira al espejo,
danza y danza y danza, hasta caer al suelo
No se sabe que nos tendrá reservado para mañana. Mientras, vivimos, que no es poco. Algun@s somos afortunad@s, las lágrimas podrían ser más dolorosas, las penas, mayores y cada un@ lustra su piel como puede
